Aves com as suas asas queimadas,
O tempo ficou amargo
A lua em eclipse com o Sol
Brisas sombrias,
Levam as cinzas do deserto
A morte da humanidade,
A Terra vive irrequieta...
Agulhas pregadas nas unhas dos dedos
A planta nasce e volta a morrer...
Isto é o início da dor ácida.
Isto é o fim da consciência...
João Mendes
